En la noche oscura
donde todo está por hacerse
recorro nuevamente
casi sin querer
el camino del alcohol
Siempre tuve ese apego
a la nostalgia
lunes, 28 de diciembre de 2009
jueves, 17 de diciembre de 2009
miércoles, 9 de diciembre de 2009
hoy
Hoy no es lunes
Ni sábado
Ni miércoles
Ni domingo
No son ya los días que pasan
No es el tiempo que corre
Hoy,
Es una palabra sincera…
Que busca un oído donde morir.
lunes, 30 de noviembre de 2009
pregunta
¿Será cierto que la soledad
es este vacío en mi pecho?
¿no será lo que lo llena?
¿no será tu soledad
la compañía de la mía?
martes, 24 de noviembre de 2009
ahora
Quizá juegue a la poesía
Porque no tengo otra salida.
Porque en este tiempo
Necesitamos urgente
asir lo inasible
poner en palabras
lo no dicho
Jugar un rato.
Hacer,
lo que nos dicen es imposible
miércoles, 18 de noviembre de 2009
llueve en Córdoba
Y que algo húmedo
acaricie mi cuerpo
Y que por una vez
aunque sea sólo una
no sea el destino
escupiendo en mi cara
Que algo de vida
que algo de agua
moje esta tierra
de sequías
Que cambie la monotonía,
en esta tierra de sequías.
martes, 10 de noviembre de 2009
espacio
Todo a mi alrededor detuvo su movimiento.
Puedo ver a un hombre y una mujer
No se si son pareja,
No se si están lejos o cerca,
No se si fue un adiós o un hasta luego.
Es cuestión de perspectivas.
Sí se que puedo percibir la tensión del ambiente,
Sí se que puedo ver la dulce nostalgia deslizarse por los cuerpos,
Puedo ver el cansancio en sus rostros, y sus cuerpos encorvados dicen mucho.
Y aunque la angustia pueda mucho,
quizá la esperanza habite en esa sonrisa,
en esa mirada fija en el porvenir.
El presente ya es pasado.
El presente ya es futuro.
Estamos atrapados en el tiempo
y nuestra búsqueda no cesa.
Y el espacio,
Que nos une o separa del otro
Es el afecto,
O la falta de.
lunes, 2 de noviembre de 2009
quieren matar a la cultura
A través de una decisión política
A través del silencio.
Quieren hojas en blanco
Paredes grises
O simplemente vacías
Lienzos intactos
Pinceles limpios
Instrumentos desafinados por el desuso
Queremos romper las mordazas
Y expresarnos
Queremos hablar
Habitados por el dolor
Cansados de la injusticia
Con los bolsillos vacíos
Y las manos llenas de argumentos
Queremos decir ¡BASTA!
Aunque nuestras ropas se rajen
Y nuestras carnes se desangren
Queremos decir ¡BASTA!
Aunque sea nuestro último suspiro.
lunes, 26 de octubre de 2009
La ventana entreabierta
Dejando entrar un haz de luz
Del farol de la calle
En mi pieza
Y en mi alma
Los desórdenes cotidianos
Los recuerdos se agolpan
En la parte trasera de mis retinas
Cierro los ojos y ahí están:
Caras familiares
Que alguna vez fueron cercanas
Recuerdos que duelen
En esta llaga
Que llaman corazón
Mi cariño…
Mi nostalgia…
Semidesnudo me acerco a la ventana
Con el pucho en la boca
Veo el humo jugar con el haz de luz
Así espero la lluvia.
Otra cosa no puedo esperar.
lunes, 19 de octubre de 2009
ttl
Rondaban las doce del mediodía, y estaba pronosticada una tarde prometedora.
Me esperaba la llegada de mi amigo “el fotógrafo”, como me gusta decirle, aunque se dedique a la pintura.
Todo surgió una noche de alcohol. Esas noches en las que hablábamos de nuestras vidas proyectadas, de nuestras aspiraciones artísticas y estéticas, de sentimientos; de puros sentimientos, tomando 100 piper´s en vasos de cocina con dos hielos y hablando de interrelacionar mis poemas con sus pinturas… lancé la pregunta, sin saber las repercusiones en su alma, de qué le gustaría hacer si no fuese pintor. Su mirada se perdió en una esquina oscura de la pieza en la que estábamos, y así estuvo unos minutos, contemplando el vacío, o el oscuro esplendor de un margen de la habitación. De a poco sus ojos se fueron volviendo más expresivos, como los de alguien que experimenta el dolor sin nombrarlo, y una pequeña sonrisa, casi cínica, se empezó a formar en su cara.
Y así, ahora con los ojos totalmente abiertos y la cara desfigurada por la expresión, como un animal demente dispuesto a matar, me dijo: Fotógrafo… me gustaría ser fotógrafo, y tomó nuevamente la posición anterior. ¿por qué fotógrafo? No hizo falta preguntar, había dicho todo con su cuerpo.
Rondaban las doce del mediodía, y estaba pronosticada una tarde prometedora.
lunes, 5 de octubre de 2009
paralelo
En el que el cielo
Tiene el color del asfalto
Y estamos encerrados
En un paréntesis gris
Y no hay ninguna salida a la vista
Hoy no vine
A tu casa a verte
Ni a tomar ese vino
Ni a coger como solíamos hacerlo
Hoy vine
Porque quiero un pedazo tuyo
Porque quiero un pedazo mío
Un pedazo nuestro que dejamos por acá
Hoy vine hasta esta casa
Para desnudo
Fumar apoyado en la ventana
Y mirarte en la cama
Y que me mires
A través de ese rectángulo
Que da al cielo
Al cemento
Al paréntesis
Al gris
Al día…
Que transcurre
De estos muros para afuera.
viernes, 2 de octubre de 2009
presente imperfecto
En el margen de la hoja
Hay palabras olvidadas,
Promesas incumplidas,
Frases de amor verdadero o falso.
Nombres, muchos nombres.
Frases recordatorias,
Pruebas de lapiceras de distintos colores.
Frases inconexas.
Y demás tintas,
Que al parecer no dicen nada
En la hoja en si
Hay apuntes de lo que dictan,
Frases y nombres desconocidos,
Lo que hay que decir
Y como hay que decirlo,
Que hay que recordar
Y como,
Que es pertinente y que no.
Lo del margen quizá sea importante
O no.
Pero yo me divierto imaginando
el momento en que el sentido se pierde
y las palabras colman la hoja
y hacen justicia por mano propia.
Y quizá,
Con o sin dios
Con o sin amor
Con o sin esperanza
Al final del día
No seamos mas que solitarios puntos
En una hoja de papel
25 de mayo
Entre días y días
Y semanas y semanas
Y años y años
Mi humanidad transpira
Amasa el pan
del que solo verá una parte
cocina el alimento
del que no probará bocado
Y las caras largas
que se asoman por las ventanillas
de un colectivo de soledades
acompañan mi penar
Por eso, frente a este plato
frente al locro
más solitario de Argentina,
sintiéndome más miserable que nunca,
me obligo a creer en el Amor.
jueves, 1 de octubre de 2009
domingo
Y en los bancos de la plaza
entre chicles derretidos
nombres de liquid paper
y saliva,
y semen
resecos
me gusta ver jugar a la poesía
saltando hasta el suelo…
mirando de reojo a un peatón…
o así…
esperando nosequé.
lunes, 28 de septiembre de 2009
No es para que guste
No es para que guste
Que te mire fijamente
Que te mire a los ojos
Que te diga lo que pienso
No es para que guste
Que yo empiece cada día
Que ande sin vueltas
Que camine el camino
No es para que guste
Que te escupa en la cara
Que te insulte sin miedo
Que no me arrodille
Ni a palos
No es para que guste
Que yo escriba estos versos
Que luche cada día
Que empuñe una birome
No es para que guste
Son bombas de estruendo
Son ruidos de metralla
Son bombas molotov
Son marchas populares
Son gritos de esperanza
No es para que guste
Que mi frente esté alta
Que mi voz esté ronca
Que mi dignidad este intacta
Que mis manos estén libres
¡que nuestras manos estén libres!
Que no calle mis gritos
¡que no callemos nuestros gritos!
¡ni a palos!
No es para que guste
Aunque la censura
No es para que guste
Aunque la cana
No es para que guste
Aunque la pobreza
No es para que guste
Aunque duela
No es para que guste
No es para que guste.
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