pregunta

¿Será cierto que la soledad

es este vacío en mi pecho?

¿no será lo que lo llena?

¿no será tu soledad

la compañía de la mía?

ahora

Quizá juegue a la poesía

Porque no tengo otra salida.

Porque en este tiempo

Necesitamos urgente

asir lo inasible

poner en palabras

lo no dicho

Jugar un rato.

Hacer,

lo que nos dicen es imposible

llueve en Córdoba

Y que algo húmedo

acaricie mi cuerpo

Y que por una vez

aunque sea sólo una

no sea el destino

escupiendo en mi cara

Que algo de vida

que algo de agua

moje esta tierra

de sequías

Que cambie la monotonía,

en esta tierra de sequías.

espacio

Todo a mi alrededor detuvo su movimiento.

Puedo ver a un hombre y una mujer

No se si son pareja,

No se si están lejos o cerca,

No se si fue un adiós o un hasta luego.

Es cuestión de perspectivas.

Sí se que puedo percibir la tensión del ambiente,

Sí se que puedo ver la dulce nostalgia deslizarse por los cuerpos,

Puedo ver el cansancio en sus rostros, y sus cuerpos encorvados dicen mucho.

Y aunque la angustia pueda mucho,

quizá la esperanza habite en esa sonrisa,

en esa mirada fija en el porvenir.

El presente ya es pasado.

El presente ya es futuro.

Estamos atrapados en el tiempo

y nuestra búsqueda no cesa.

Y el espacio,

Que nos une o separa del otro

Es el afecto,

O la falta de.

quieren matar a la cultura

Quieren matar a la cultura

A través de una decisión política

A través del silencio.

Quieren hojas en blanco

Paredes grises

O simplemente vacías

Lienzos intactos

Pinceles limpios

Instrumentos desafinados por el desuso

Queremos romper las mordazas

Y expresarnos

Queremos hablar

Habitados por el dolor

Cansados de la injusticia

Con los bolsillos vacíos

Y las manos llenas de argumentos

Queremos decir ¡BASTA!

Aunque nuestras ropas se rajen

Y nuestras carnes se desangren

Queremos decir ¡BASTA!

Aunque sea nuestro último suspiro.

La ventana entreabierta

Dejando entrar un haz de luz

Del farol de la calle

En mi pieza

Y en mi alma

Los desórdenes cotidianos

Los recuerdos se agolpan

En la parte trasera de mis retinas

Cierro los ojos y ahí están:

Caras familiares

Que alguna vez fueron cercanas

Recuerdos que duelen

En esta llaga

Que llaman corazón

Mi cariño…

Mi nostalgia…

Semidesnudo me acerco a la ventana

Con el pucho en la boca

Veo el humo jugar con el haz de luz

Así espero la lluvia.

Otra cosa no puedo esperar.

ttl

Rondaban las doce del mediodía, y estaba pronosticada una tarde prometedora.

Me esperaba la llegada de mi amigo “el fotógrafo”, como me gusta decirle, aunque se dedique a la pintura.

Todo surgió una noche de alcohol. Esas noches en las que hablábamos de nuestras vidas proyectadas, de nuestras aspiraciones artísticas y estéticas, de sentimientos; de puros sentimientos, tomando 100 piper´s en vasos de cocina con dos hielos y hablando de interrelacionar mis poemas con sus pinturas… lancé la pregunta, sin saber las repercusiones en su alma, de qué le gustaría hacer si no fuese pintor. Su mirada se perdió en una esquina oscura de la pieza en la que estábamos, y así estuvo unos minutos, contemplando el vacío, o el oscuro esplendor de un margen de la habitación. De a poco sus ojos se fueron volviendo más expresivos, como los de alguien que experimenta el dolor sin nombrarlo, y una pequeña sonrisa, casi cínica, se empezó a formar en su cara.

Y así, ahora con los ojos totalmente abiertos y la cara desfigurada por la expresión, como un animal demente dispuesto a matar, me dijo: Fotógrafo… me gustaría ser fotógrafo, y tomó nuevamente la posición anterior. ¿por qué fotógrafo? No hizo falta preguntar, había dicho todo con su cuerpo.

Rondaban las doce del mediodía, y estaba pronosticada una tarde prometedora.